🌼Diwa und die goldene Kokosnuss (DE)🌼

Diwa und die goldene Kokosnuss

Für Sophie, deren Name uns daran erinnert, dass Weisheit der schönste Schatz von allen ist.

Vor langer Zeit, als die Wälder der Philippinen noch von uralten Geistern bewacht wurden und das Meer die Lieder von Aman Sinaya flüsterte, lebte eine junge Rabendame namens Diwa.

Ihr Name bedeutete etwas, das tiefer lag als alles, was die Augen sehen konnten: den Geist, das Bewusstsein, das innerste Wesen, das uns zu dem macht, was wir sind.

Die Ältesten glaubten, dass wahre Weisheit damit begann, das eigene Wesen zu verstehen.

Doch Diwa fühlte sich nicht weise.

Sie fühlte sich nur einsam.

Tief in ihrem Inneren spürte sie, wie die Kluft zwischen dem, was sie wirklich war, und dem, was andere in ihr sahen, immer größer wurde. Sie sehnte sich danach, akzeptiert zu werden. Doch längst hatte sie begonnen, sich selbst durch die Augen der anderen zu betrachten, und wünschte sich, jemand anderes zu sein.

Wann immer sie über die Dörfer flog, versteckten sich die Kinder hinter ihren Eltern.

„Schaut!“, riefen sie. „Ein hässlicher schwarzer Vogel! Er bringt Unglück!“

Manche warfen kleine Steine nach ihr.

Andere jagten sie fort.

Die bunten Vögel dagegen wurden überall bewundert.

Die Eisvögel schimmerten wie glitzernde Flüsse.

Die Papageien leuchteten wie prächtige Blumen.

Und der sagenumwobene Sarimanok, dessen Federn in Gold, Purpurrot, Smaragdgrün und Saphirblau erstrahlten, galt als der schönste Vogel, der jemals über die Inseln geflogen war.

Diwa betrachtete ihr Spiegelbild in einem stillen Teich.

Nur schwarze Federn blickten ihr entgegen.

„Ich wünschte, ich wäre schön“, flüsterte sie.

Eines Nachts, als der Vollmond am Himmel stand, flog Diwa zu einem heiligen Berg, dessen uralte Bäume von silbernen Wolken umhüllt waren.

Dort, im sanften Mondlicht, stand die Göttin Mayari, die Hüterin des Mondes. Seit Anbeginn der Zeit hatte ihr mildes Licht Reisenden, Fischern und Träumern den Weg gewiesen.

„Was bedrückt dein Herz, kleiner Rabe?“, fragte Mayari.

Diwa senkte den Kopf.

„Niemand sieht mich so, wie ich wirklich bin. Alle sehen nur die Dunkelheit. Wenn ich so schön wäre wie der Sarimanok, würden sie mich vielleicht endlich lieb haben.“

Mayari hörte aufmerksam zu, ohne sie zu unterbrechen.

Dann lächelte sie sanft.

Unter ihrem Gewand holte sie eine alte Karte hervor, die auf weiche Baumrinde gezeichnet war.

„Diese Karte führt dich zu einem magischen Kokosbaum, der goldene Früchte trägt und vom Sarimanok bewacht wird“, sagte sie.

„Man erzählt sich, dass jeder, der eine seiner goldenen Kokosnüsse findet und ihre Milch trinkt, so wunderschön und strahlend wird wie der sagenhafte Vogel selbst.“

Diwas Herz machte einen Freudensprung.

„Aber“, fuhr Mayari fort, „nur wer wahrhaft weise wird, kann diesen Baum erreichen.“

Am unteren Rand der Karte standen vier einfache Worte:

Gehe mit offenen Augen.

Die erste Prüfung

Die Karte führte Diwa zum Fluss der Echos.

Dort entdeckte sie ein Krokodil und einen Hirsch, die laut miteinander stritten.

„Der Korb mit den Mangos gehört mir!“, knurrte das Krokodil.

„Nein, er gehört mir!“, rief der Hirsch.

Beide baten Diwa, den Streit zu entscheiden.

Beinahe hätte sie dem Hirsch recht gegeben. Sein sanftes Gesicht und seine ängstlichen Augen ließen ihn vertrauenswürdig erscheinen, während die scharfen Zähne des Krokodils ihr Angst machten.

Doch plötzlich hielt Diwa inne.

War sie nicht ihr ganzes Leben lang wegen der Farbe ihrer Federn verurteilt worden?

Und nun war sie selbst im Begriff, ein anderes Geschöpf nach seinem Aussehen zu beurteilen.

Sie erinnerte sich an Mayaris Worte.

Anstatt sofort zu entscheiden, verbrachte sie den ganzen Tag damit, zuzuhören.

Sie fragte die Affen.

Sie fragte den Eisvogel.

Sie fragte sogar die winzigen Ameisen, die am Flussufer entlangmarschierten.

Erst bei Sonnenuntergang erklärte ein alter Reiher, was geschehen war.

Der Korb war nach einem Sturm den Fluss hinuntergetrieben worden.

Er gehörte weder dem Krokodil noch dem Hirsch.

Beide hatten nur angenommen, er gehöre ihnen.

Verlegen sahen sich das Krokodil und der Hirsch an.

Dann begannen sie zu lachen und teilten die Mangos miteinander.

Der erste Teil der Karte begann zu schimmern.

Ein neuer Weg erschien.

Diwa lächelte.

Vielleicht begann Weisheit nicht damit, alles zu wissen.

Vielleicht begann sie damit, zuzuhören.

Die zweite Prüfung

Der Weg führte hinunter an die Küste, über die Aman Sinaya wachte.

Das Meer funkelte in der Morgensonne.

Nicht weit entfernt bemerkte Diwa eine Bewegung.

Eine alte Meeresschildkröte hatte sich in zurückgelassenen Fischernetzen verfangen.

Verzweifelt versuchte sie, ihre Flossen zu bewegen.

Ihr Panzer war von Narben gezeichnet.

„Ich bin Apo Lunti“, sagte die Schildkröte mit leiser Stimme.

„Ich durchquere diese Meere schon länger, als sich irgendjemand erinnern kann.“

Diwa blickte zum Berg hinauf.

In der Ferne konnte sie bereits den leuchtenden Kokosbaum erkennen.

Wenn sie sich beeilte, würde sie ihn noch vor Sonnenuntergang erreichen.

Wenn sie aber blieb, könnte sie ihre einzige Chance verlieren.

Ohne lange nachzudenken, flog sie hinunter.

Mit ihrem scharfen Schnabel durchtrennte sie die Seile.

Winzige Krebse kniffen die Knoten auseinander.

Ein Oktopus löste das verhedderte Netz.

Kleine Fische trugen die losen Fäden davon.

Endlich war Apo Lunti frei.

Die alte Schildkröte neigte dankbar ihren Kopf.

„Viele glauben, Weisheit komme mit dem Alter“, sagte sie.

„Doch das stimmt nicht.“

„Weisheit bedeutet, nicht zuzulassen, dass das Leid unser Herz verhärtet.“

In diesem Augenblick beruhigte sich das Meer.

Die Flut gab einen verborgenen Weg frei, der direkt zum Berg führte.

Da erkannte Diwa, dass ihre Hilfsbereitschaft sie nicht aufgehalten hatte.

Sie hatte ihr einen besseren Weg gezeigt.

Die dritte Prüfung

Endlich erreichte Diwa den Gipfel.

Dort stand ein prächtiger Kokosbaum, wie sie noch nie einen gesehen hatte.

Seine goldenen Blätter schimmerten im Wind.

An einem seiner Stiele hing eine einzige, geheimnisvoll leuchtende Kokosnuss.

Unter dem Baum wartete der schönste Sarimanok, den Diwa jemals gesehen hatte.

Sein Gefieder trug alle Farben des Sonnenaufgangs.

Er war noch prächtiger, als es irgendeine Geschichte hätte beschreiben können.

„Du bist weit gereist“, sagte der Sarimanok freundlich.

„Ja, das bin ich.“

„Und warum suchst du die goldene Kokosnuss?“

„Damit ich so werden kann wie du.“

„Und warum möchtest du so sein wie ich?“

Diwa senkte den Blick.

„Damit die Kinder keine Angst mehr vor mir haben.“

„Damit sie mich endlich schön finden.“

Der Sarimanok schwieg lange.

Dann stellte er eine letzte Frage.

„Wenn alle Raben zu Sarimanok würden ...

wer würde den Kindern dann zeigen, dass auch Raben schön sein können?“

Diwa wusste keine Antwort.

Sie dachte an das Krokodil und den Hirsch.

Sie dachte an Apo Lunti.

Sie dachte an all die Geschöpfe, denen sie auf ihrer Reise begegnet war.

Zum ersten Mal fragte sie sich, ob die Welt wirklich noch einen weiteren Sarimanok brauchte.

Oder ob sie vielleicht jemanden brauchte, der bereit war, ein Rabe zu bleiben.

Langsam trat sie von der leuchtenden Kokosnuss zurück.

„Ich möchte nicht länger jemand anderes sein.“

Der Mond ging auf.

Mayari erschien erneut.

„Du hast das Ende deiner Reise erreicht“, sagte sie.

Behutsam öffnete sie die goldene Kokosnuss.

Diwa blickte hinein.

Darin war keine magische Kokosmilch.

Stattdessen lag dort ein glatter Spiegel, kunstvoll aus der Schale einer riesigen Muschel gefertigt.

Diwa blickte hinein.

Zum ersten Mal sah sie sich selbst wirklich.

Ihre Federn schimmerten in Farben, die sie zuvor nie bemerkt hatte.

Doch selbst dort, wo sie so schwarz blieben wie die tiefste Nacht, fand Diwa sie wunderschön.

Zum ersten Mal wünschte sie sich nicht, auch nur eine einzige Feder wäre anders.

Sie war die ganze Zeit über schön gewesen.

Eine Träne rollte über ihre Wange, als sie an all die Momente dachte, in denen sie sich gewünscht hatte, jemand anderes zu sein.

„Es tut mir leid, Diwa“, flüsterte sie ihrem Spiegelbild zu. „Es tut mir leid, dass ich ihnen geglaubt habe.“

Mayari lächelte sanft.

„Die Schönheit, nach der du so weit gereist bist, war die ganze Zeit schon in dir.“

Die Jahreszeiten vergingen.

Noch immer blickten die Kinder in den Dörfern zum Himmel, wenn Diwa über sie hinwegflog.

Eines Abends flüsterte ein kleines Mädchen:

„Schau nur, wie ihre Federn im Mondlicht schimmern.“

Ein anderes Kind lächelte.

„Sie sieht aus wie die Sterne am Nachthimmel.“

Doch nicht alle hatten sich verändert.

Manche Kinder versteckten sich noch immer, wenn Diwa über sie hinwegflog.

Einige Tiere flüsterten weiterhin, dass schwarze Vögel Unglück brächten.

Und andere sahen in ihren Federn nach wie vor nur Dunkelheit.

Doch Diwa ließ sich von ihrer Angst nicht länger beirren.

Sie hatte gelernt, dass die Meinung anderer nicht darüber entschied, wer sie war.

Ihre Angst gehörte ihnen.

Ihre Schönheit gehörte ihr.

Und endlich wusste sie, wie wundervoll sie wirklich war.

Wann immer jemand sie hässlich oder furchterregend nannte, breitete Diwa einfach ihre prächtigen schwarzen Flügel aus und schwang sich in den Abendhimmel.

Als die ersten Sterne erschienen, schimmerte ihr Gefieder im sanften Mondlicht.

Sie musste niemandem mehr beweisen, dass sie schön war.

Denn sie hatte das größte Geheimnis von allen entdeckt.

Nicht jeder würde ihre Schönheit erkennen.

Doch Diwa brauchte das auch nicht mehr.

Denn der Nachthimmel fragt niemanden um Erlaubnis, schön zu sein.